 | 1. Als Detektive „Yes, Sir! Habe ihn schon. Lief sehr schnell, sehr. Ist da hinein."
Er deutete nach einer der kleinen Villen. Ich dankte ihm und beeilte mich, das Häuschen zu erreichen. Die eiserne Pforte des Gartens, in welchem es stand, war verschlossen, und ich klingelte wohl fünf Minuten lang, bevor mir ein Mann, wieder ein Neger, öffnete. Ihm trug ich mein Anliegen vor; er schlug indessen die Türe vor meiner Nase zu und meinte:
„Erst Massa fragen. Ohne Erlaubnis von Massa ich nicht aufmachen."
Er ging, und ich stand wenigstens zehn Minuten lang wie auf Kohlen. Endlich kehrte er mit dem Bescheid zurück:
„Nicht aufmachen darf. Massa verboten. Kein Mann heut hereingekommen. Türe zugeschlossen stets. Ihr also schnell fortgehen, denn wenn etwa über den Zaun springen, dann Massa sein Hausrecht brauchen und mit Revolver schießen."
Da stand ich nun! Was sollte ich tun? Mit Gewalt eindringen durfte ich nicht; ich war überzeugt, daß in diesem Falle der Besitzer wirklich auf mich geschossen hätte; denn der Amerikaner versteht in Beziehung auf sein Heim keinen Spaß. Es blieb mir nichts anderes übrig, als zur Polizei zu gehen.
Als ich höchst ergrimmt über den Platz zurückschritt, kam ein Junge auf mich zugelaufen. Er hatte einen Zettel in der Hand.
„Sir, Sir", rief er. „Wartet einmal! Ihr sollt mir zehn Cents für diesen Zettel geben."
„Von wem ist er denn?"
„Von einem Gentleman, welcher eben da drüben" - er deutete nicht nach der Villa, sondern in grad entgegengesetzter Richtung „aus dem Hause kam. Er zeigte mir Euch und schrieb mir die Zeilen auf. Zehn Cents, so bekommt Ihr sie."
Ich gab ihm das Geld und erhielt den Zettel. Der Junge sprang von dan-nen. Auf dem verwünschten Papier, welches aus einem Notizbuch gerissen war, stand:
„Mein werter Master Dutchman. |
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