 | 1. Als Detektive Die Strolche starrten uns, ohne zu grüßen, mit unverschämten Blicken an, warfen sich auf die Stühle, daß diese krachten, legten die Füße auf den Tisch und trommelten mit den Absätzen auf ihm herum, womit sie an den Wirt das höfliche Ersuchen richteten, sich zu ihnen zu bemühen.
„Mensch, hast du Bier?" schrie ihn einer an. „Deutsches Bier?" Der geängstigte Wirt bejahte.
„Das wollen wir trinken. Aber bist du auch selbst ein Deutscher?"
„Nein."
„Das ist dein Glück. Das Bier der Deutschen wollen wir trinken ; sie selbst aber sollen in der Hölle braten, diese Abolitionisten, welche dem Norden geholfen haben und schuld sind, daß wir unsere Stellen verloren!"
Der Wirt zog sich schleunigst zurück, um seine noblen Gäste so rasch wie möglich zu bedienen. Ich hatte mich unwillkürlich umgedreht, um den Sprecher anzusehen. Erbemerktees. Ich bin überzeugt, daß in meinem Blick gar nichts für ihn Beleidigendes lag; aber er hatte einmal keine Lust, sich ansehen zu lassen, vielleicht große Sehnsucht, mit jemand anzubinden, und schrie mir zu:
„Was starrst du mich an! Habe ich etwa nicht wahr gesprochen?"
Ich wendete mich ab und antwortete nicht.
„Nehmt Euch in acht!" flüsterte Old Death mir zu. „Das sind Rowdies der schlimmsten Sorte. Jedenfalls entlassene Sklavenaufseher, deren Herren durch die Abschaffung der Sklaverei bankrott geworden sind. Die haben sich nun zusammengetan, um allerlei Unfug zu treiben. Es ist besser, wir beachten sie gar nicht. Trinken wir rasch aus, um dann zu gehen.
Aber grad dieses Flüstern gefiel dem Mann nicht. Er schrie zu uns herüber:
„Was hast du Heimliches zu- reden, altes Gerippe? Wenn du von uns sprichst, so tu' es laut, sonst werden wir dir den Mund öffnen!" |
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